Gotova je predstava.
Spuštena zavjesa.
Skidaš sa sebe tone pudera, rekvizita, pogleda.
Toaleta - duga, crna, svečana -
klizi niz tvoje tijelo, bez otpora.
Ostaješ gola.
Umorna.
U štiklama, s noktima u nijansama.
Kad bih sam sebe mogao vidjeti -
smijao bih se, tukao do smrti,
dok ne prolijem zadnju kap krvi.
Nema više heroja –
napisao je Bukowski odavno.
Sorry, ali ne!
To ti ne prolazi.
Nije bitno što kažeš.
Važno je što netko drugi čuje.
Ponekad poželim da te ne volim.
Čuješ li me?
Ispravno?
„Pogledaj mjesec” – rekla si.
„Divan je” – primjećujem.
Skoro sam pao, naginjući se kroz prozor.
Kako kvragu da te ne volim -
kad po ćevapima mirišeš?